Vingt et une heure douze ayant sonné, mes guerriers ayant rendu les armes après une ultime bagarre de polochons, l'homme de la maison absent, bref tout était réuni pour se préparer une soirée peinard, bouche ouverte devant House. non ? ce soir c'est ...c'est foot bon reste encore la soirée peinard bouche ouverte devant une merde télévisuelle non ? ben pourquoi ? Parce que justement il est vingt et une heure douze et que la petite larve poilue qui a roupillé toute la journée sur mon canapé vient d'ouvrir un oeil, s'étire et me regarde avec un air qui ne présage rien de bon. Une minute d'hésitation, son choix est fait ; il va battre le record d'usain Bolt quitte à manquer de se vautrer au passage dans l'angle de la table basse. Après cette petite mise en jambe, et toujours sous l'effet de je ne sais quel acide, il entreprend la face nord du canapé, toute griffe dehors, face nord où traîne soit dit en passant ma tête ou plus exactement mon chignon info...